Se quema de poco el papel y el humo parece metalico sobre el aire, un incienso (algo poco común para mi) abre la imaginación, asi como el humo invernal infernal de esta noche de otoño, tan cerca al verano... y me pregunto si no podrías por mi convertirte en agua, en una gota en el cielo, y navegar yo en ti como una balada de Chopin, si no la más suave de ellas, un nocturno quizá, y verte callada como siempre y cercana... hm... como nunca. Ayer hablada de tu nombre en la flor eclectica robada, arrancada quizá... y ahora te nombro sin mencionarte nunca a la vez que los humos se me combinan en el aire, y como decia a mi hermana en la once, hablando de unas plumas y el arte de la tinta: que escribirte que te quiero, aun que ahora lo mencione, sería tan borroso como escribirte una carta de amor con tinta en una servilleta.
Absurdo, como el teatro de Ionesco, como la vida misma y los espacios sonoros en los huecos más pequeños de las micros.
Por ahora paro, que no se como tengo la cabeza, si de la lado o al reves.